Me critican.
Pero los buscan.
Encuentran falos en mis pinturas
Hasta donde no los dibujé.
¿Qué les puedo explicar?
Lo que pinto me relata.
No me pidan autorretratos.
No hay nada demasiado interesante
para ser pintado en mí.
Pinto mujeres.
Si me buscan en mis cuadros
Quizá añore ser uno de esos niños
En los pechos de sus madres
jóvenes.
Besé muchas veces.
Pero para mi mejor beso
Trabajé horas y días sin descanso
Hasta que encontró su luz
Y su piel.
“Emile”
Dije en mi lecho de muerte.
El beso póstumo que no fue.
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